Intersecciones (II)

El valor le llegó en una corriente de aire. Fue de repente, mientras oía distraído la misma charla intranscendente de todos los días. Sintió crecer dentro de si una sensación desconocida, que lo desconcertó. Por eso, cuando en medio de una interminable relación de productos a comprar en el supermercado, se oyó decir: No te aguanto más, le pareció estar viendo la escena de una película, como quien se está muriendo y flota sobre el quirófano, mientras los médicos gritan, y las enfermeras corren de un lado a otro, y todo es ruido y prisas.

Tal vez por eso le extrañó la quietud de ella, su silencio. Y le sorprendía aún más su propia seguridad, sentando en la mesa de aquel bar. Un bar, se dió cuenta entonces, que nunca le había gustado. Como tampoco le gustaba su ropa comprada por ella, ni su coche, que ella escogió fíjate cuanto espacio, ni su trabajo en la oficina del suegro ¿donde vas a estar mejor que aquí?. O su casa, amueblada y decorada por ella. Los hombres no sabéis de estas cosas, recordó que le dijo. Ella siempre tenía algo que decir...

Y era triste darse cuenta de pronto, en un momento, que tu vida, toda tu vida, te resulta odiosa.

No te aguanto más, se oyó repetir. Sus ojos fijos en los de ella, las pupilas enredadas en un combate silencioso.

Fue una suerte que ella no dijese nada. Tal vez al oirla el valor se hubiese ido envuelto otra vez en el viento. Sin embargo, quizás por la sorpresa, se había quedado muda.

Estoy harto de mi vida, de nuestra vida, de mi vida contigo. Harto de tus amigos, de tu padre... fue desgranando, mientras las palabras se agolpaban en su boca y las ideas inundaban su cabeza. Y supo que si había un momento para el valor, era éste.

Me siento cansado de tu silencio en nuestra cama. Cansado de tu desinterés, y del mio. Me horroriza pensar en nuestra casa, siempre triste, siempre vacía, siempre silenciosa. Y no soporto la idea de volver allí contigo, y seguir como hasta ahora, un día, y otro, y otro, mientras fuera de esas cuatro paredes el mundo corre hacia una vida que yo no vivo.

Sintió mientras hablaba crecer aquella sensación cálida en su interior, mientras su cuerpo se liberaba de un peso de años. Y quizá fue esa impresión de ligereza lo que le llevó a levantarse de aquella mesa, de aquel bar pequeño de ciudad pequeña, sin dar siquiera tiempo a una réplica. Algo que, por otra parte, y con su recién estrenado valor, no le interesaba lo más mínimo.

Quédate con todo, se despidió. Y supo, lo supo a ciencia cierta mientras se despojaba de una corbata que lo había estrangulado por años y la dejaba deslizarse por su mano hasta el suelo, que aquellas tres palabras serían lo último que le dijese.

Intersecciones (I)

Él no la quiso nunca, y ella pensó que su amor cubriría carencias y llenaría silencios. Y así, cargada de optimismo, se lanzó a la aventura de la vida en común, abriéndole de par en par las puertas de su pequeño piso de soltera.

Ella, rozando los cuarenta, trabajaba de lunes a sábado en un pequeño restaurante. Él, muchísimo más joven, simplemente se dejaba querer.

Los días mudaron en semanas, que por simple inercia lo hicieron en meses, sin que ningún cambio notable afectara sus vidas. En todo caso, tal vez la dejadez de él, que se limitaba a comer sin prestarle apenas atención, fue haciendo mella en el entusiasmo inicial de ella. Y pasó lo que tenía que pasar...

Aquella tarde, después de servirle la cena, pensó que ya estaba bien. Con las manos en jarras, la respiración entrecortada y mirada crispada, se plantó ante él, esperando su reacción. Apenas reparó en ella.
¡Estoy harta! - le gritó. Te alimento, limpio tus porquerías, me hago cargo de tus gastos... y todo sin recibir a cambio si quiera una mirada. Ya no se que hacer contigo - se lamentó, dejando escapar un suspiro que quizá pretendía captar la atención de él. No lo consiguió...

Sin mudar la expresión de su rostro, su interlocutor no sólo no acudió a consolarla, como ella esperaba, llorando arrepentido y lleno de propósitos de enmienda sino que, para mayor escarnio, se dió la vuelta y siguió engullendo aquella comida que parecía caerle del cielo.

Ella, llevada de un impulso que posteriormente definiría a sus amigos como "tremendamente liberador", fue arrojando por la ventana abierta uno tras otro todos los pequeños caprichos que le había ido comprando a lo largo de los meses.

Y aquel pez naranja, aquel precioso ejemplar de suaves y brillantes escamas, acabó en lo más profundo del inodoro.

Una colección que merece la pena...

Como no todo va a ser trabajar, ni poner azulejos, os informo de una de las mejores colecciones que han podido salir al mercado. Si, ya se que la de "1001 gatitos de peluche" también estaba curiosa, pero esta es mucho, mucho mejor...

¡¡Los pitufos!! (las exclamaciones son mías, no de la editorial). Así, como suena. No hace falta decir más, pero yo os lo digo. La colección es de Planeta d'Agostini y, como podréis suponer, el abajo firmante ya está suscrito.

La colección contiene todos los volúmenes clásicos: El pitufo negro, La Pitufina, El rey pitufo, La flauta de los pitufos (que inspiró la película que seguro que todos hemos visto. Si alguien no sabe de que hablo, ya conoce el movimiento de cabeza de siempre, ¿verdad?)

Bueno, pues eso, que yo ando encantado de la vida, porque hoy han llegado los primeros 4 tomos que irán, con todo merecimiento, a ocupar un lugar de privilegio en alguna de las estanterías de mi casa.

Nos vemos!

¿El Escorial? Eso fue una ñapa..

Pues resulta que repleto de esa inconsciencia que a veces nos invade, he decidido acometer la tan retrasada obra pendiente en mi casa.

Así como Barcelona anda liada con la conclusión de la Sagrada Familia, y Milán con la restauración de su Catedral, en mi casa quedaba aún... el suelo del trastero. Que, a priori, puede parecer una obra así, como de medio pelo, pero nada más lejos de la realidad..

El caso es que después de varios meses sopesando los pros y los contras, este fin de semana pareció propicio para llevar a cabo mis planes. Y esto era así, porque es cuando mi hermano estaba disponible, para enfundarse su disfraz de "maestro de obras". O jefe de pista, porque tratar de hacer obras conmigo, siempre termina resultando un circo... En fin...

La primera parada, el almacen donde debíamos comprar las baldosas. El local estaba lleno de un montón de objetos sobre los que yo no tenía la más mínima idea sobre su uso, funcionamiento o utilidad. Uno, en su vasta ignorancia acerca de todo tema remotamente relacionado con el bricolage en general, y las ñapas caseras en particular, veía deambular a decenas de señores (si, todos de más de 35 años, la gente joven emplea el sábado por la mañana en otras cosas) armados con libretas de anillas y lapiceros, apuntando, toquiteando en las baldas, que si "este marcador de agujeros" (¿?) es más completo", que si "resulta que el otro día cambiamos el chaflán (¿?¿?) de la entrada"... Total, que ante ese despliegue de medios, uno no puede hacer más que abalanzarse a coger los azulejos ("ellos" lo llaman gres, pero son azulejos) y unos sacos de algo llamado pegolán.

Refugiado de nuevo en la seguridad de mi trastero, el jefe de obras/pista se enfrascó en mediciones, colocaciones de guías, que si el nivel p'arriba, el nivel p'abajo... Como operario consciente de mis limitaciones, opté por dejar campo libre, que es lo mejor que puede hacer uno cuando no tiene ni puñetera idea.

Es lo bueno que tienen estas cosas. Una vez explicadas las responsabilidades, todo el trabajo va viento en popa. Dada mi experiencia en la colocación de baldosas, el jefe de obras me dejó a cargo de la producción de la masa. No tiene mucho misterio, basicamente consiste en juntar el pegolán con agua, y remover. Trabajo no cualificado, para personal sin conocimientos. En ese grupo entraba yo perfectamente. Así que me puse a ello.

Y bueno, la cosa, a pesar de mi, iba avanzando.. (continuará)

¿A cuánto el kilo de Pitufo?

En la pelicula "9 reinas" (que, por cierto, recomiendo) el protagonista, en un momento dado, dice: "No faltan putos, faltan financieros". Esto viene al hilo de una idea que salió un día así a lo tonto, que se quedó ahí, y que ahora rescato, para ver si nos animamos a debatir entre todos.
La pregunta es sencilla: ¿Todo el mundo tiene un precio?

Hombre, lo ideal sería decir que no, que la gente es insobornable, que somos todos la caña de España, y que nada nada, que por mucho que nos pongan delante, seguiríamos firmes en nuestras convicciones.

Pero, ains, yo que queréis que os diga.. Yo creo que si es cierto que todo el mundo tiene un precio. Y que ese precio no tiene porque ser necesariamente dinero. Es decir, que a cambio de X, estaríamos dispuestos a aceptar a algo que, a priori, nunca jamás de los jamases hubiesemos aceptado "gratis".

Y vosotros... ¿Qué pensáis?